Ti ha lasciato morire di proposito.

Hai pregato abbastanza a lungo per sapere cosa si prova quando la speranza inizia a mancare.

Non lo annunci. Non pubblicare contenuti al riguardo. Lo porti sotto ogni canto di culto, sotto ogni scrittura che evidenzia, sotto ogni dichiarazione pubblica di fede che fai ancora perché fermarsi sembra ammettere qualcosa che non sei pronto ad ammettere. Il dolore è diventato troppo familiare per chiamarlo crisi. È semplicemente diventata la temperatura della tua vita. E da qualche parte sotto la teologia si può ancora recitare senza ciglio, una domanda brucia così silenziosamente e così a lungo che l’hai confusa con il rumore di fondo.

Perché Gesù non è venuto?

Tu non sei estraneo al Suo potere. L’hai visto muoversi per gli altri. Ne hai testimoniato tu stesso i Suoi miracoli, sei stato in stanze dove le guarigioni si sono posate su persone che le meritavano molto meno di te, hai visto la liberazione avvenire per qualcuno che ha pregato a malapena, mentre tu sei in ginocchio così a lungo che hai i calli. Sai, cosa può fare.

Questo è esattamente ciò che rende il silenzio insostenibile. Non è l’ignoranza a produrre la ferita. È la conoscenza.

Sai che lui guarisce. Sai che Lui restaura. Sai che Lui interviene.

Egli non è intervenuto per voi.

Questo non è dubbio.

Questo è il tormento specifico di chi ha creduto abbastanza da essere devastato.

Ora considerate un uomo di nome Lazzaro, e non affrettatevi a superarlo come fanno sempre i sermoni.

Ogni sermone parla della resurrezione. Ogni messaggio celebra la pietra rotolata via, i vestiti della tomba che cadono, la famiglia riunita in lacrime di incredulità e gioia.

Ma nessuno rimane nella stanza dove Lazzaro stava morendo. Nessuno rimane abbastanza a lungo da sentire il peso di ciò che stava accadendo prima del miracolo, nel caldo soffocante di una piccola casa a Betania, dove la febbre era altissima e il respiro era diventato qualcosa di terrificante da ascoltare.

Marta era in un angolo, le mani premute alla bocca, guardando suo fratello scomparire. Maria piangeva nel modo in cui le persone piangono e non riescono a smettere.

E Lazzaro, ancora abbastanza cosciente da sentire la pesantezza che gli scendeva nel petto, ancora abbastanza consapevole da sapere cosa gli stava accadendo, era in quella stanza con un pensiero che tuonava in ogni momento della sua mente.

Dov’è Gesù?

Sapeva che Gesù lo amava. Le Scritture lo rendono esplicito. Questa non era una relazione formale. Questa era una casa in cui Gesù riposava, un’amicizia a cui Gesù ritornò, una famiglia con cui Gesù pianse. Lazzaro conosceva le storie. Probabilmente aveva assistito alla guarigione da solo, ha visto Gesù ripristinare completi estranei con una sola parola, purificare i lebbrosi che erano rimasti intoccabili per decenni, occhi aperti che non avevano mai visto la luce del giorno. Sapeva cosa poteva fare Gesù con la malattia. Sapeva che una parola era sufficiente. Una parola, pronunciata da qualsiasi parte di quella regione, sarebbe bastata.

La parola non è mai arrivata. La febbre non è scesa. Il respiro ha smesso. E Lazzaro morì nel silenzio di un uomo che amava Gesù e non riusciva a capire perché Gesù non era venuto.

Giovanni 11:5-6 “Ora Gesù amava Marta, sua sorella e Lazzaro. Così, quando seppe che era malato, rimase altri due giorni nel luogo dove si trovava. “

La parola greca qui per amare è ēgapa( ἠγάπα) da agape. Non affetto. Non il calore tra persone che godono della compagnia dell’altro.

L’agape è l’amore che agisce di propria natura indipendentemente dalle circostanze che la circondano, l’amore che non può essere accresciuto dalla tua obbedienza o diminuito dalla tua sofferenza, l’amore che rimane pienamente se stesso anche quando dall’esterno sembra un abbandono.

Amava Lazzaro. Quindi ha aspettato.

Rileggilo senza esitare. Il ritardo non era una contraddizione dell’amore.

Il ritardo è stato prodotto dall’amore. L’amore vide qualcosa che il dolore non poteva vedere, qualcosa che le sorelle non potevano vedere, qualcosa che Lazzaro nella sua morte non poteva vedere.

L’amore aveva uno scopo che richiedeva che la situazione diventasse completamente, irreversibilmente, indiscutibilmente impossibile prima di muoversi.

Gesù non è arrivato tardi.

Arrivò esattamente nel momento in cui nessuna soluzione umana, nessuna spiegazione medica, nessuna prestazione religiosa e nessuna guarigione naturale poteva essere accreditata per ciò che stava per accadere.

Quattro giorni nella tomba.

Nella comprensione ebraica, quattro giorni contavano enormemente. C’era la convinzione che l’anima rimanesse vicino al corpo per tre giorni. Il quarto giorno era finito. La decomposizione era abbastanza avanzata che Marta avvertì Gesù dell’odore prima di chiedere la rimozione della pietra. Questo non era un uomo che era svenuto e si sarebbe ripreso. Questa non era una situazione che il tempo avrebbe guarito. Questa era la morte che si era insediata, sigillata e si dichiarò permanente.

Gesù lo guardò e lo definì un’opportunità di gloria.

Ora fermati e senti dove sei veramente.

Alcuni di voi portano dietro situazioni che sono state nella tomba abbastanza a lungo da aver iniziato a gestire la tomba invece di aspettarsi una resurrezione.

Hai adeguato la tua teologia per accogliere il silenzio, trovato scritture che confortano piuttosto che confrontarsi, costruito una cornice spirituale che fa pace con la sepoltura piuttosto che stare davanti alla pietra chiedendo che Dio sia Dio. Hai spiritualizzato la tua resa e l’hai chiamata maturità. Hai ribattezzato la tua incredulità come accettazione. Ti sei convinto che andare avanti è come fidarti di Dio, quando ciò che hai fatto ha seppellito silenziosamente le tue aspettative e decorato la tomba con un linguaggio devozionale affinché nessuno possa vedere la pietra.

Non sei in pace.

Sei solo esercitato a non piangere in pubblico.

Alcuni di voi stanno annegando nella pornografia mantenendo l’esterno di un credente disciplinato. Alcuni sono schiavi della lussuria, della fornicazione, dell’adulterio segreto condotto dietro telefoni chiusi e storie cancellate, dell’amarezza così profonda, che ha ristrutturato la tua personalità, dell’orgoglio così raffinato da passare come sicurezza, alla ribellione così spiritualizzata da sembrare discernimento. Alcuni sono in emorragia da abusi a cui nessuno ha assistito, da tradimenti a cui nessuno credeva, da un lutto che non rientra dentro una testimonianza, dall’esaurimento spirituale durato così tanti anni che hai dimenticato cosa si prova ad essere vivi dentro il culto.

Il silenzio non ha creato la ferita.

Il silenzio ha svelato ciò che già c’era.

Dio non tarda a punirti. Ritarda a posizionarti oltre la portata della tua capacità di spiegare il risultato, oltre il merito dell’intervento umano, oltre il territorio dove il tuo orgoglio può costruire una narrazione alternativa.

Lui rimanda fino a quando la cosa di cui confidi oltre a Lui non è completamente fallita.

Ritarda fino a che la tomba non viene sigillata, sono arrivati i pianti, e tutti i presenti concordano che è finita.

Poi cammina verso la pietra.

Giovanni 11:43-44 “E quando così ebbe parlato, gridò ad alta voce, Lazzaro, vieni fuori. E colui che era morto uscì, legato mano e piedi con tovaglioli; e il suo volto era legato con un tovagliolo. Gesù dice loro: scioglitelo e lasciatelo andare. “

Lui non ha bisbigliato.

Lui non ha eseguito un rituale. Non ha chiesto nulla da Lazzaro, tranne l’unica cosa che Lazzaro era incapace di produrre da solo. Gridò a gran voce nell’oscurità di una tomba sigillata e ordinò alle cose morte di obbedire.

E loro obbedirono. Perché la morte non ha mai avuto autorità sulla voce che ha creato la vita.

Perché la tomba non è mai stata più profonda della Sua portata. Perché quattro giorni di decomposizione non sono una complicazione per Colui che ha parlato, il primo mattino di esistenza.

Lazzaro se n’è andato.

Ancora incartato. Ancora legato. Indossa ancora le prove di dove fosse stato. Ma respirare, lampeggiare, stare alla luce, prova innegabile che il silenzio non era assenza e il ritardo non era rifiuto e la tomba non era la fine.

Ascolta questo ora.

La grazia non è il permesso di restare nella tomba. La misericordia non è indifferenza a ciò che sta marcendo. Lo stesso Cristo che ha chiamato Lazzaro dalla morte ti chiama fuori da ogni tomba segreta che hai mantenuto, da ogni schiavitù nascosta che hai ribattezzato come debolezza, da ogni luogo corrotto nella tua vita interiore l’hai tenuto sigillato perché hai paura di ciò che la luce farà rivela quando la pietra rotola indietro.

Non ti sta chiedendo di pulire la tomba prima che arrivi. Ti sta chiedendo di lasciargli rotolare la pietra.

La tua storia non è finita.

La tua tentazione non è la tua identità. Il tuo fallimento non è la tua sentenza. Il tuo silenzio non è il tuo verdetto. La tua tomba non è la tua residenza.

Lo stesso Dio che ha permesso la morte di Lazzaro affinché la gloria potesse arrivare ad una grandezza che il villaggio non poteva ignorare, è lo stesso Dio che ha permesso alla tua situazione di raggiungere questa profondità, affinché ciò che sta per fare non possa essere accreditato alla coincidenza, non può essere spiegato dalle circostanze, e non può essere portato via dallo stesso nemico che ti ha convinto che fosse finita.

Continua a pregare.

Continua a pentirti. Continua a riportare i rottami ai piedi di un Dio che non ne ha paura. Continua a stare davanti alla pietra, anche quando tutto quello su cui ti trovi è dolore.

Continua a chiamare il suo nome, anche quando hai la gola secca e la teologia trema e il silenzio è durato quattro giorni in più di quanto pensassi di poter sopravvivere.

La tomba obbediva alla Sua voce. Anche la tua prigione lo farà.

Romani 8:38-39 “Perché sono convinto che né morte, né vita, né angeli, né principati, né potenze, né cose presenti, né cose future, né altezza, né profondità, né altra creatura potranno separarci dall’amore di Dio, che è in Cristo Gesù, nostro Signore. “

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Dio ti benedica.